春日的阳光斜斜地洒进教室,将课桌上的玻璃瓶都镀上了一层暖金，我假装整理习题册，余光却总忍不住飘向那个被推到我桌角的白色礼盒——系着浅蓝丝带，安静得像一句未说出口的诗。

那是他今早悄悄放在我桌角的,指尖触到盒身的瞬间，心跳突然比早读课的秒针还要急促，拆开丝带时，薄荷香混着松木气息扑面而来，十二枚蜡块在盒中错落成星轨，每颗都裹着哑光雾面，像藏着十二种未命名的情绪。

"是盲盒蜡烛。"闺蜜凑过来时，我慌忙用校服袖子遮住发烫的耳尖，指尖抚过蜡块上凸起的纹路，有的刻着极简的云纹，有的印着抽象的浪花，最角落那颗竟嵌着半片风干的四叶草，他总说我的眼睛像藏着星子的湖泊，此刻这些蜡块倒像是从他眼底打捞出的月光碎片。

晚自习的灯光在蜡泪里摇晃,我点燃了刻着海浪纹的蜡烛，暖黄火光中，松香与海盐的气息在空气里织成网，恍惚看见他打篮球时被汗水浸透的衣角，听见他讲题时笔尖在草稿纸上的沙沙声，原来有些心意不必拆解成直白的字句，就像这些需要亲手点燃才能窥见全貌的蜡块，在火焰跃动的刹那，早已将少年人隐秘的情愫熔成透明的琥珀。

熄灭烛火的瞬间,我忽然读懂这场无声的告白——不是所有心意都要冠以"喜欢"之名，那些被精心封存的香气与纹路，本就是青春里最温柔的谜题，而此刻握在掌心的余温，是否正是他藏在蜡泪里的，未来可期"的另一种注解？